他逃也似的离开了书房，逃离那令人窒息的悲伤，逃离母亲身上散发出的、混合了香水、汗水和绝望的复杂气味。
那天剩下的时间，诗瓦妮把自己锁在卧室里。
罗翰给她送了水和三明治，门内没有任何回应。
他只听见持续的、压抑的呜咽声，还有偶尔的闷响——像是头撞在墙上，或者拳头捶打床垫。
傍晚六点，哭声停了，取而代之的是死寂，那种吸饱了悲伤的、沉重的死寂。
罗翰贴在门上听，心跳如擂鼓。他用力敲门：
“妈妈！妈妈你开门！”
门开了。诗瓦妮站在门后，已经换上了整洁的米白色家居服，头发重新绾成一丝不苟的低髻，脸上洗去了花掉的妆容，重新敷了粉。
除了眼睛红肿如桃，她看起来几乎正常——那种暴风雨过后的、虚假的平静。
“我没事。”她的声音平稳得诡异，“晚饭在厨房，咖喱鸡，你自己热一下。我累了，先休息。”
门在罗翰面前关上，锁舌咔哒一声扣死，像棺材合盖。
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