十一月，G市终于彻底告别了夏天。
冷空气像一把迟到的、生锈的钝刀，缓慢而坚决地割开关节和皮肤，往人的骨头缝里钻。
这个城市从未有过真正的冬天，只有这种漫长而阴冷的、名为“秋末”的凌迟。
我的心，比天气冷得更早，也更彻底，早在十月的那一夜，就已经被冻成了一块拒绝融化的坚冰。
那天凌晨，我像一具被抽走了灵魂的行尸走肉，把车开回我那间位于城中村、月租一千五的出租屋。
屋子里还残留着刘佩依上周末回来时留下的淡淡香水味，那曾经让我心猿意马的气息，此刻闻起来却像尸体防腐剂一样恶心。
我猛地推开窗户，任凭带着寒意的风疯狂灌进来，试图吹散那最后一点属于她的痕迹，也吹散我脑中不断循环播放的、那辆黑色奔驰绝尘而去的画面。
谎言？不，那已经不是谎言了。
谎言需要掩饰，而她，连掩饰都懒得对我做了。
那是一种赤裸裸的、明目张胆的宣告，宣告我，陈杰，是一个连自己妻子都看不住的、可悲的失败者。
我没有再联系她，她也没有联系我。
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